Я лёгкою походкой
Блуждаю по лесам.
Мне белый гриб – находка,
Как на душу бальзам.
Иду, как по пустыне,
Бескрайним полем ржи,
А в небе тёмно-синем
Пикируют стрижи.
И льются птичьи песни,
Роится мошкара
Нет ничего прелестней,
Чем летняя пора.
Чем это море света
И дом, где ты живёшь.
Когда же этим летом
Заколосится рожь?
Любуюсь небом чистым,
Шагаю вдоль межи,
А надо мной со свистом
Проносятся стрижи.
Кричит кукушка в голос,
Но, кто её поймёт?
Вот вспыхнет цветом колос
И белый гриб пойдёт.