Малой родины мне не забыть никогда.
Не забыть восхитительных вёсен.
Серебро на висках отливают года.
На лице гравирует морщинки беда.
И бедовые взгляды не те, как тогда,
Но ещё, слава Богу, не осень.
Я к блондинке знакомой с волненьем иду.
Нас в объятия прошлое бросит.
Вспомним смятые травы на cтаром пруду.
Вспомним лунные ночи в заросшем саду.
Загрустим – сколько стало нам в этом году,
Но ещё, слава Богу, не осень.