Как много лет в родном я не был крае.
Воды, наверно, море утекло.
Здесь все мои иллюзии украли,
Но мне по жизни всё же повезло.
Высоцкого встречал я на Таганке.
Мне Бог прощал за глупости грехи.
Я деньги не хранил в литровой банке,
А Котюкова сохранял стихи.
В них и любовь, и ненависть, и драма;
В них столько чувства, силы и огня;
Они – молитва на пороге храма.
Они в ночи, как факел для меня.
Под гнётом истязающей нагрузки,
По рейтингу суровому веков
Уверен я, в рядах поэтов русских,
Давно стоит, как классик Котюков.