А вы опять в подпитии приличном,
И музы крест спадает с ваших плеч.
Не смею я быть больше безразличным,
Хочу России ваш талант сберечь.
Не надо мне ни пьяных откровений,
Ни ваших клятв с больного языка.
Вы – мой кумир, мой самый добрый гений,
Но видите – уже дрожит рука.
Уже и мысли ваши в беспорядке,
Во взгляде нет былого огонька.
Всё меньше строк ложится на тетрадке,
Да и по силе уж не та строка.
Внемлите мне с надеждой искупленья –
Нельзя друзей искусства разлучить!
Легко поддаться грешным искушеньям,
Трудней – больную душу излечить.