Рубрика: Книга первая

Как муторно на сердце от погоды,
Не пишется – всё валится из рук.
Так было лишь в мальчишеские годы,
Когда со мной не соглашался друг.

Когда отец ругал меня за двойки,
Как может лишь ругать один отец.
Я прятался в сенях под старой койкой,
Как прячется на грядке огурец.

Я не терпел насилья и угрозы,
Не оставался бессловесным пнём.
За что отец, как «Сидорову козу»,
Хлестал меня по заднице ремнём.

И жизнь моя казалась мне несчастной,
А время шло, я продолжал расти…
Но, за науку эту, ежечасно
Шепчу отцу сыновнее прости.

Прости отец за молодые годы,
За то, что был к твоим советам глух…
Как муторно на сердце от погоды
И как легко от тёплых мыслей вслух.

Закурится костёр,
Как над сопкой вулкан закурится.
И потянет дымком на закате уставшего дня.
Налетит ветерок,
И костёр, как пожар, разгорится,
И рванет в высоту языками слепого огня.

Я смотрю на огонь.
Как он бешено рвётся от ветра.
Сколько в пламени этом жестокости, горя и зла.
Где пройдёт «Красный конь»,
Остаётся лишь горсточка пепла,
Только горсточка пепла, да в чреве бес телом зола.

Я свидетелем был:
Полыхали болота Шатуры.
В Куровской нефтебазу солдаты спасали три дня.
Дым отравленный плыл.
У погибших лосей тлели шкуры.
Будьте бдительны люди, храните леса от огня!

Братские курганы в Куровской.
Белые под ёлками в июле,
Да с немою грустью и тоской
Сосны вековые в карауле.

Тень луны на землю упадёт.
Небо о вершины разобьётся.
Но уже из детства не взойдёт
Солнце, утонувшее в колодце.

Родился я под крик кукушки,
Под мелодичный высвист кос,
На Волчьей Гриве, у опушки,
Под шелест озорных берёз.

Рубашка стала мне пелёнкой,
А зыбкой – сено под кустом.
Легко однажды стать ребёнком,
Как человеком стать потом?

Стою на кургане над тихою речкой.
Два ястреба в бездне воздушной парят,
И бьётся в нахлынувших чувствах сердечко,
И щёки от радостной встречи горят.

Гляжу и никак не могу наглядеться
На платья берёзок, застывших рядком,
На милый посёлок далёкого детства,
Который давно уже стал городком.

Здесь вырос я, в росах купаясь с рассветом,
Влюблялся, грачиный тревожил покой,
С ватагою мчался по ягоды летом,
Знал каждую тропку в лесах Куровской.

Мне всё здесь до боли знакомо и мило.
Родные берёзы, как сёстры, близки!
И сердце трепещет: оно не забыло,
Оно не забыло любви, и тоски.

Я лес читал закрытыми глазами.
Поскольку в детстве не было забот,
Исколесил все тропы с пацанами,
Все топи знал Ивановских болот.

Излазил все карьеры под Новинкой,
На Цаплинском ловил проворных щук
Залатанной ловушкою-корзинкой,
Порой, бывало, по пятнадцать штук.

А если день вставал на радость жаркий,
Трусы и майки, побросав в траву,
У Красного моста за Пролетаркой,
Мы с бреднем шли в атаку на плотву.

До речки Вольной шлёпали лугами,
Переходили небольшой ручей,
И там, в канаве голыми руками 
Из ила доставали карасей.

Для нас раздолье было как утеха,
Резвились мы средь сосен и дубов.
И распирала гордость от успеха
Нести лукошко, полное грибов.

И с чёрными зубами от черники,
Измазанные ею до ушей,
С бидоном трёхлитровым земляники
Мы шли в кругу беспечных малышей.

Какое жизнерадостное детство!
Хочу обратно в этот чудный сад.
Но сад отцвёл и никуда не деться.
Года мои уносит листопад.

Мой Городок в тени берёз и сосен,
Раскинутый над Нерскою рекой,
Забрал мои шальные тридцать вёсен
И дал «зелёный свет» из Куровской.

Умчался я. Минуло снова тридцать.
В других краях корнями в землю врос.
Но до сих пор мне дом родимый снится
Под кронами задумчивых берёз.

Вот вышла мать из дома спозаранку:
Пшено бросает курам у крыльца,
Переливает молоко из банки
И помидоры режет для отца.

А под окном пылают георгины,
В саду поёт залётный соловей,
И я гоню сухою хворостиной,
Гоню на пруд прожорливых гусей.

Я в Куровском на Волчьей Гриве
В урочище дремучих мест.
Иду картофельною нивой,
Как изменилось всё окрест.

Сейчас тут лязг машин урчащих.
Кварталы живописных дач.
Я помню в детстве в здешних чащах
Нас шибко напугал секач.

Здесь раньше лес стонал от ветра.
Скрипели злобно камыши.
Здесь на десятки километров
Не встретишь ни одной души.

Что стало с этим тёмным краем?!
Здесь в дебрях днём терялся свет.
Украли девственность, украли —
Сегодня Волчьей Гривы нет!

Смотрю, невольно льются слёзы.
И боль рождает новый стих.
Ко мне из юности берёзы
Спешат в серёжках золотых. 

Встречают сосны, словно друга.
Макушки ввинчены в зенит.
А на опушке рядом с лугом
Осина трепетно звенит.

Рябина что-то шепчет иве….
Ты будто в сказочном раю.
Я в Куровском на Волчьей Гриве
Стою у детства на краю.