Рубрика: Без рубрики

Опять листвою убраны берёзы.
Весна ликует голосами птиц.
И первые волнующие грозы,
Как первый нежный взгляд из-под ресниц.

И снова в парке кружат карусели.
За рощею горланят петухи.
И дни опять сплетаются в недели,
Как в голове слагаются стихи.

Иду, дышу настоем листьев вешних.
Лужок у пруда зеленью расшит.
И по ковру его сплетений нежных
Бродячий пёс за сукою бежит.

Паук в ветвях плетёт тугие сети.
Пасутся гуси около реки.
В песочнице молчком играют дети,
А мамы рядом «точат» языки.

Сидит, целуясь, парочка в обнимку.
Им, молодым, сегодня не до сна.
Такие вот умильные картинки
Рисует нам художница-весна.

Прощальное солнце с небесного края
Шлёт бабьему лету поклон,
А рядом с берёзкою, бронзой блистая,
Застыл увядающий клён.

И тает тепло моей осени, тает,
Дрожит паутиночки нить.
И светлого времени вновь не хватает
Тебя без оглядки любить.

Шальною вьюгою в апреле
Зима ткала своё бельё.
Рождались плюшевые ели
От рукоделия её.

На ветви снежный слой ложился,
Его оковывал мороз,
И от дыханья ветра лился
Хрустальный перезвон с берёз.

Стихийные метаморфозы —
Непредсказуемости лик…
Как смех, сорвавшийся сквозь слёзы,
Как самый первый детский вскрик.

Сентябрь пылает гроздьями рябин.
Во всей красе блистает бабье лето.
По глади неба журавлиный клин
Плывёт, курлыча, в зареве рассвета.

Вокруг разлита нега теплоты.
Вновь лето нам природа воскресила
И морем потаённой красоты
Сердца и души щедро напоила.

Мы две недели этих чудных дней,
Как будто сказку, в гости ждём и просим.
Ну что сравнится с осенью моей?!
Лишь миг любви в твои семнадцать вёсен.

Печальна горестная весть.
Её не сдобришь сладостью.
Но у печали крылья есть,
Чтобы лететь за радостью.

Я лёгкою походкой
Блуждаю по лесам.
Мне белый гриб – находка,
Как на душу бальзам.

Иду, как по пустыне,
Бескрайним полем ржи,
А в небе тёмно-синем
Пикируют стрижи.

И льются птичьи песни,
Роится мошкара
Нет ничего прелестней,
Чем летняя пора.

Чем это море света
И дом, где ты живёшь.
Когда же этим летом
Заколосится рожь?

Любуюсь небом чистым,
Шагаю вдоль межи,
А надо мной со свистом
Проносятся стрижи.

Кричит кукушка в голос,
Но, кто её поймёт?
Вот вспыхнет цветом колос
И белый гриб пойдёт.

Застряло солнце в кружевах берёзы.
Играет в бликах зеркало реки.
И, как алмазы, вспыхивают росы,
Да синью неба брызжут васильки.

Огнём пылает куст калины спелой.
В затоне плещет стайка мелких рыб.
И, как на троне, под листвой замшелой
В короне царской дремлет белый гриб.

Медовый запах головастой кашки,
Безжалостный с колючками репей
И лепестки оторванной ромашки,
Как в поднебесье крылья голубей.

Картины восхитительного мира
В неповторимом таинстве тиши.
И воспевает трепетная лира
Отображенье раненой души.

Мелькают дни, как титры на экране.
Сады теснят зыбучие пески.
И каждый год, сгорающий в тумане,
Окрашивает инеем виски.

Нас время жжёт, как ржа железо гложет,
Как в горне сталь краснеет до бела.
Но мы живём, и каждый миг итожит
Помноженную стойкость на дела.

И сорвётся строка с языка,
Как срывается с тополя лист.
И уносит теченьем река
Соловьиный раскатистый свист.

Вспыхнут золотом серьги ольхи.
Солнце выйдет из холода туч.
И в воздушную бездну стихи
Понесутся как солнечный луч. 

Январь не сбил ледовые мосты.
Рождественское таинство раскрыто.
И почками взрываются кусты,
И удивляет завязью ракита.

Текут ручьи и плавятся снега.
Теплеют дни. Смешалось время года.
И смотрят с удивлением века,
Как растерялась матушка-природа.    

Атлантика трепещет на ветру.
Во льдах застряла северная стужа…
А в Подмосковье тихо поутру
Синицы сели завтракать у лужи.